Чего у меня никогда не было, так это любви к странствиям. Я всегда любила дом.
Наверное, потому что у меня всю жизнь не было толком своего угла. Такого угла, который можно было бы обустроить по-своему, не боясь испортить обои и внешний вид комнаты. Я терпела ковры, горки с посудой и полированные шкафы только потому, что комната не была моей. Она была маминой, бабушкиной - чьей угодно, но не моей. В родительской квартире можно было убрать, обустроить, украсить - и через час прийти и обнаружить, что на столе валяются чьи-то (обычно папины) вещи, подушки сброшены с дивана, а выглаженное бельё лежит комом на кровати. Не говоря уже о запахе табака...
С тех пор у меня прямо-таки маниакальная страсть к обустройству дома. Всю жизнь я рисовала в голове мой собственный дом - пусть это будет крошечная комнатушка, квартирка, но - моя. Я с ума схожу от этих дурацких штучек, которые в моей голове неразрывно связаны с домашним уютом. Постоянно покупаю красивую посуду, текстиль и прочие вещи, которые мой папа охарактеризовал бы как "мещанскую дрянь" ...
К чему я это? Путешествовать я люблю. Но каждый раз, возвращаясь домой, испытываю ни с чем не сравнимое чувство облегчения. Я дома. Я могу сожалеть о том, что отпуск прошёл быстро, о том, что я не успела побывать в каком-то конкретном месте, но, входя в свой дом, я чувствую себя счастливой.
Пока строится наша "нора", как мы с Ваниной лёгкой руки окрестили нашу студию в Ленобласти, я уже - за неделю - признала своим домом нашу съёмную квартиру. Я разложила вещи - и они лежат на своих местах. Я поставила фотографию в рамке на полку - и никто не ворчит о том, что она собирает пыль. Это мой дом. Мой. Дом.