27 января.
Передо мной на столе лежат 125 грамм хлеба. Разумеется, это "мирный" хлеб. В нём сколько-то ржаной муки, сколько-то пшеничной, достаточно масла и закваски. В нём нет ни столярного клея, ни жмыха, ни опилок. Но этот хлеб... он для тех, кто не дожил.
Я никогда не выбрасываю пригодные в пищу продукты. НИКОГДА. Просто потому, что выброшенный мною кусочек хлеба мог тогда кого-то спасти. Спасти от страшной и неминуемой смерти.
У моей бабули сегодня двойной праздник: у неё ещё и именины.
Моя бабуля... когда ей было 17, ей давали 12 - такая она была маленькая и худенькая. До 17 лет у неё почти совсем не росли волосы, и она носила платочек... Она родилась в 39 году. Через два года грянула война, и её родной город оказался в кольце. Она помнит, как убежал и не вернулся толстый рыжий кот Барсик, и она услышала, как её мама сказала бабушке: съели, наверное. Бабушка думала, что это шутка. Никак не могла понять, как можно съесть кота. А потом мама, уходя на работу, стала запирать её в комнате. Бабушка забиралась на стол, потому что по полу в поисках пищи сновали огромные голодные крысы. Бабушка кидала в них тапками, книгами в тяжёлом переплёте. Но крысы не уходили.
Бабушка, я люблю тебя. Дай Бог тебе здоровья и долгих лет жизни.

Дай Бог здоровья всем, кто жив, и тем, кто помнит. Погибшим - светлая память.