"Любовь - не вздохи на скамейке", - говорилось, кажется, у Эдуарда Асадова. Не будем спорить тут о качестве его стихов, но с этим утверждением я отчасти согласна.
Что такое Любовь? Наверное, так сложилось, что я не умею доверять словам. Слишком часто меня обманывали. Я верю поступкам. Верю теплу, исходящему от человека, чувствуя его, как прибор ночного видения. Я доверяю доброте, нежности и пониманию.
С Любимым человеком можно танцевать в последнем ряду кинотеатра под музыку из титров, и он не назовёт тебя инфантильной идиоткой. С Любимым можно идти пешком по пр. Просвещения, когда ветер бешено дует в лицо, осыпая с ног до головы пылью и мусором. Можно бы сесть на трамвай и оказаться дома через 10 минут, но мы садимся в троллейбус, который делает огромную петлю по нашему району. Едем 60 минут, стоя на задней площадке, прислонившись щекой к щеке. Болтаем о том, о сём, смеёмся, целуемся украдкой, и никто нам больше не нужен.
А потом, когда выходим на своей остановке, обнаруживается, что Половину холодно в его тонкой куртке, и мы бегом преодолеваем два квартала до моего дома, чтобы у самого подъезда начать петь Короля и Шута.
Наверное, это и есть Любовь. Мне так кажется почему-то.
Ах да, привет весне и девачковым постам в моём дневнике. Я, кажется, становлюсь сентиментальной.  Lilee., умоляю, вышли мне немедленно воспоминания судмедэксперта