Не найти металла в пустой породе,
Разыгрался шторм, срываются якоря,
Я стою одна на линии ноября -
В волосах листва, одета не по погоде.
Нет, я знаю - стерпится, перебродит,
Проржавеет, треснет, пойдёт ко дну,
Поболит неделю и не одну,
А потом увидишь - оно уходит
В череду штампованных полугодий,
В серость лет, сомнений, в сумрак и пустоту,
Где Не тот встречает свою Не ту,
Повинуясь ритмам Не тех мелодий.
(Анна Сизова, 2017)